前提，这是我一些个人的感慨，大家如果不想看就跳过吧。这两天确实是发生了不少事情，有朋友离去的悲伤也有面对现实生活的无奈。心里有话，却不知对何人倾诉，姑且用文字把它写下来吧。
......
其实，我常常会问，我们究竟走在一条怎样的道路上？走到最后，我们又会剩下什么？
在我们的身边，有人走，有人来，人来人往是常态。Q群中有人走，现实中也有人走，到最后才发现无论自己如何努力，都无法回到从前。也许，这就是所谓成长？
当所谓的梦想也走到尽头的时候，我们不得不面对现实。其实这对于每个人来说都一样。只是，有的人坚持到底，有的人中途放弃。坚持到底的人也分两种，一种成功，一种失败。
在人生的交叉路口，每个人都迷茫，每个人都在思考，未来该如何是好。父母，老师？他们教给子女和学生书本的知识，指点他们赚钱某生的道路，可是却从未教导他们走好人生这条路。
可是，想过没有，‘我’的一生只有一次，不断去模仿他人，最后连这唯一的机会也稍纵即逝。不给你做自己的机会，你争取可能会自我毁灭，不争取，却是自我灭亡。
你从小到大的朋友，或许会有一天这样说：大家都很忙，也找不齐原来的伙伴们了，可能今后也不会再聚了吧。就这样吧，我马上就毕业了，准备到外面发展了，今后，有缘再见吧。
然后几人去了国外，再也没有联系，几个去了外面的城市，除了过节偶尔信息电话，基本上没有什么联系。又想起小时候一起堆雪人，玩游戏，天天混在一起。现在又坐到那时候的秋千上，又来到已经改建又改建的公园里，可是这座位上只有自己一人而已。
你的父母可能会对你说：学好xxx吧，这是你以后的职业。我的回答是;我会学好xxx，因为这是我今后生活的保障。是的，是保障，而不是我所喜爱的。喜爱这个词，似乎很难与你所从事的东西挂钩。可能实现吗，可能，但是对于大多数人来说，那太难太难了。
以写书来比喻。初执笔的你，满怀热情，可是随着时间，随着现实，随着生活，你的热情渐渐熄灭，最后剩下了什么？
那些曾经的冲动，热血，灵感，好像早就不在了，现在不过是按照一种格式去完成某种任务一样。你或许会情不自禁的问自己：这本是我所喜爱的东西，为什么忽然成为了一种职业化的东西？这不是我过去写东西时的感觉！
你是否曾为自己的文笔而感动，最得意于独树一帜的创新和唯美忧伤的语言文字，可是今天看看自己写的小说，所擅长的那些东西呢？一点东西都没写出来，呵呵。这特么是什么玩意儿？跟着一股风气，迎合着众人所谓的口味，写着自己一点都不擅长的东西。这，真的是你所钟爱的文学吗？轻小说也好，武侠玄幻也罢，其实本质都相同。可以写受欢迎的东西，但更重要的是，要写你自己真正去爱的东西。
人生恰如一杯水，有正剧，有喜剧也有悲剧。一篇文章，可以写出自己对人生的定义，而人生又怎么会只有一种味道呢？就拿日常来说，你的日常难道不是喜怒哀乐样样都有的吗？文学，虽然高于生活但是却始终源于生活；轻小说，虽然是我们这些中二少年少女们幻想的产物，但是它源于我们，我们是人，我们有喜怒哀乐，所以我们想的东西，写的东西同样具有跟我们相同的喜怒哀乐。所以，只要你能写出让自己开心，感到，伤心的文字，那它一样拥有感染他人的能力！
而如果只是为了有读者，有钱赚，可以当成职业发展，那么又何必执着于这根笔，这个键盘呢？
每个人写东西的初衷都不一样。曾经有人问我，创作对你来说意味着什么？我的回答是：这是我的生命。可是今天，发现原来离开了它，我也能活着。因为不知不觉中，它已经开始渐渐与我的生命剥离，最后成为了与物质摆在同一位置上的东西。我是否正在一点点改变，如何我才能保有初心？我一遍遍审视自己，一遍遍质问自己。
这正好比你曾经爱一个人，忽然有一天你不再爱他，可是你曾经爱过他，你还记得那些美好，那些感觉。但是，爱过去了，你就真的不再爱他，因为，爱和人一样，会变。
而你回到每个地点，回忆起某个时间，你与那人的点点滴滴，如今你独自站在原点，空空见不到人，明明知道那些美好，却无力也不想回到过去。那种悲伤比之分手时的撕心裂肺更加难以忍受。
文学，对于一个作者来说，就是这样一种滋味。初恋，热恋，分手，复合，结婚，离婚，复婚……一个作家所有的情与爱似乎都给了笔下的那段文字。无论在别人眼中它是什么样子，但在自己的眼中，是少女，是美女，是成熟的女人也是个老女人。
莎士比亚说过：爱情就是能将一个人彻底谋杀的罪魁祸首。而爱上了文学人，在一开始就是注定是死的，死在了自己的文字里。只有先死去，才能在自己的文学中得到新生。
如果，什么时候，你发现一个人能改变你的一切，那就说明你毫无保留的爱上了他/她。如果，你还没有为某一样事物而痴狂，那说明你还没有遇到那个能给你三颗痣的人。
追求梦想的道路，是孤独的，是寂寞的，是需要慢慢忍受的。这途中是快乐，是辛酸，是一切其他人所无法体味的那种滋味。
已经记不清何时，为了文学而痴迷。有一种力量，可以让你忍不住去亲吻书本，有的文字居然可以美到让人无所适从。我曾经忍不住想要下跪，为什么上天会赐予这简单的文字如此耐人寻味的组合？它没有数学的排列组合那么难懂，却比它更加深奥，它没有二十六个英文字母组合那么简单，却比它更加易懂。文字，文学，就是这么富有魅力。
对于读者们，我常常深感歉意，因为自己拙劣的文笔，难以将心中的那份感动传达。我多么想要深情呼唤，把心中的情感表达，多么想要肆意狂书，把这故事的美妙传诵。可是，凭借我的能力，却是难以做到，为此我再次深表歉意。
我不是一个好的会讲故事的人，也不是一个优秀的写手，无法写出让在观书的诸位直接从座位上蹦跳起来欢呼的能力，没有让你们随着人物哭泣而悲伤的能力。
我想要写，不停的写，哪怕只有一个人在看，我也想要写。进步一点，再进步一点，少一些套路，多一些真情。看似简单的话语，想要做到却是千难万难。
时间，在不断走过，不想成熟却不得不去假装成熟。因为时间，不再给我继续幼稚的权利。最后，请让我把这一段感慨呈递上来，虽然这一段我已经在新书中写出来了，但是我不知道有没有人会去看，你们可以当我是在凑字数，可是其中的每一个字都是我完完全全真实的情感流露，我爱文学，也爱每一个支持我，看过我的文章的读者。你们的支持和鼓励，陪我走过了太多，太多。虽然我写的书人气平平，虽然我写的东西不是多么优秀，但是有你们的陪伴，我真的很安心！
时间是什么？
是从一个跌跌撞撞蹒跚学步的孩童成长为一名昂首挺胸大步流星的成年人，还是从母亲怀里的牙牙学语到职场上的妙语连珠？又或许都不是。
在幼小的孩子眼中，世界充满了未知，从他们的口中所听到最多的话语就是‘为什么？’，等到长大以后，自认成熟的他们给世界上的一切都下了定义（他们自以为的定义），可是事实上，他们只是把‘为什么’放在了心里。其实，从孩子，到青年，到老年，他们没有什么变化，不知的同样不知，迷茫的照样迷茫，只是他们学会了掩饰。时间，就是用生命造就一张最完美的面具。
在这流逝的长河之中，我们迷茫，我们追求，我们快乐，我们悲伤……
成为科学家，成为作家，成为厨师，成为征服这个世界的王者！那些或现实或虚幻的梦想，童言无忌说出了当时心中最伟大的目标，以自认为帅气的动作姿势和语调张狂大喊：总有一天，我会杨帆远航，走到世界的尽头，把独属于我的旗帜，插在此世的最高峰！
时间不留痕迹，夺走纯真，夺走幼稚，夺走你曾经无比珍惜现在无比不屑的一切，留了给曾经最厌恶排斥现在最需要渴求的一切。这不是一场等价的交换，卑鄙的时间是一个无耻的奸商，他用便宜的价格买走你手中珍贵的珠宝，用一个小小的杂货铺，一个油腻的厨房，一个冰冷坚硬的囚牢，几张印着彩色图画的纸张就拿走了你轮回一个世纪才赚来的财富。
无论走在人来人往的街道中，或者端坐在书声朗朗的教室里，抑或着沉浸在你来我往的朋友群里，有什么东西正在一点点离去，正在一点点消失，正在一点点一去不返…….
面对着镜子，我们或许看不出自己每一天的变化，但是看看墙角的箱子，看看布满灰尘的地下室或阁楼，那里有你遗忘的东西。而当你看到他们的时候，你会发现，你自己真的已经变了。
有人说，追求梦想的人好比是一只飞蛾，飞到尽头处只能投身焰火，最后烧得什么都不剩。可是安心的做一只栖息在杂草丛中的蚱蜢就好吗？每一个早晨高高跳起饱食露水，在夜晚发出声音看着那头顶的明月或感慨或自嘲。是的，你的每一跃都扇动着翅膀，你可以从这个草坪上飞到更肥沃的草坪里。你可以把自己养得肥嘟嘟绿油油，你可以用嗓子歌唱出动人的虫音。是的，在这广袤的草原里，在这无垠的天空下，做一只快乐的…虫。
说到底，飞蛾也是一只虫，从出生的那一刻就注定是一只虫。可是它不愿意只当个虫子，他用更加残忍的方式成熟蜕变，它宁愿舍弃强壮有力的双腿，只为有一双可以真正飞翔而不是只为了跳跃助力的翅膀。它不停的飞，不断的飞，不像别的虫去看天上那永远摘不下的月光，而是去追求一个可以拥抱的热和光。终于，它找到了，可这也意味着它的生命走到尽头了。它欢喜雀跃，它挥舞着翅膀冲了进去，尽情忘我的去感受光，感受温暖，它的生命被点燃了。
先是翅膀，在火中变焦，变黑，变为灰烬！但是它不在乎，因为它到了目的地，所以它也不再需要翅膀。即使是全身最宝贵的东西，只要达到自己旅途的重点，也就变得不再那么重要。舍弃吧！
然后是身躯，从尾部开始，一节一节，一段一段，燃烧殆尽。这也不重要，翅膀都已经舍弃了，何况这小小的身躯呢？
最后是头部，耳朵，眼睛，鼻子，嘴巴…全部都消失了，都在火焰中燃烧尽了。
可是，还有一样东西，没有被烧光，是灵魂。灵魂也沾满了火焰，从橘黄到火红最后变成如天空般的湛蓝。灵魂不会消失，而是升华了，它会载着今生的一切再次投入下一次轮回。来生，再让我做一只飞蛾，可以不给我双腿，但请给我一双可以飞行的翅膀；可以不给我嘴巴甚至耳朵，但是请给我一双可以看见光明的眼睛。
一生的时间之中，只有最后的一刻，飞蛾脱离的‘虫’的行列，它成为火焰中的一部分。在这一刻，它与那匍匐于地面的蚱蜢彻底区分开来，虽然只有短短的一刻，但是于永远仰望而得不到光的蚱蜢不同，它得到了光！
而那光的名字，就叫做梦想。
……
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